О поэтах

Все ищут смысл и никак иначе.
Страдают, пишут, чтобы нас пронять.
Любовь - морковь, о ней с тоскою плачут.
И вот стихи, но нам их не понять.

Ведь так огромны у поэтов души.
Ты не поэт? О чем тут говорить?
Ты не поэт! Ты можешь только слушать.
Ты не пловец? Тогда не сможешь плыть!

А грусть и боль, так часто воспеваем,
Лишь потому, что пишется легко.
Легко творить, когда мы так страдаем,
А вот быть счАстливым поэтом нелегко.

И море рук поднимутся в укоре.
«Минуточку!» – мне скажут из толпы
- А как же ты? Ты что, не пишешь в горе?
Да я пишу, но я не рвусь в столпы.

Писать не только в тягостном унынье,
Писать всегда, перешагнув предел.
Писать понятно буду я отныне.
Писать для всех, вот истинный удел.